Face au malheur
Face à la mort
Face aux monstres
Face aux défaites
On se bat ou on abandonne
On munitionne on dégoupille
On prend de l’élan
De la poudre d’escampette
On se barde hérissés de protections, de défenses
Pointes piquantes
Éléments ronds sur lesquels rien n’accroche
Et tout glisse
Huile bouillante contre toute tentative d’approche
Étroites fenêtres laissant à peine passer la lumière
On se fortifie mais il y a toujours des brèches
On reste campés solidement sur ses jambes
Arc-boutés

Ou alors on hisse les voiles
On compte sur la vitesse pour laisser glisser
On se fraie un passage au canon
Ça file ça fuse ça pétarade
Pas reculer pas bouger
Avancer rythme forcené
Tantôt l’un tantôt l’autre

On est en armes.

Sylvain PATTIEU

4 janvier 1979

Historien et écrivain français

Il est maître de conférences en histoire à l'université Paris-VIII et enseigne au sein du master de création littéraire.

Vous n'avez réclamé ni la gloire ni les larmes
Ni l'orgue ni la prière aux agonisants
Onze ans déjà que cela passe vite onze ans
Vous vous étiez servi simplement de vos armes
La mort n'éblouit pas les yeux des Partisans

Vous aviez vos portraits sur les murs de nos villes
Noirs de barbe et de nuit hirsutes menaçants
L'affiche qui semblait une tache de sang
Parce qu'à prononcer vos noms sont difficiles
Y cherchait un effet de peur sur les passants

Nul ne semblait vous voir français de préférence
Les gens allaient sans yeux pour vous le jour durant
Mais à l'heure du couvre-feu des doigts errants
Avaient écrit sous vos photos MORTS POUR LA FRANCE
Et les mornes matins en étaient différents

Tout avait la couleur uniforme du givre
À la fin février pour vos derniers moments
Et c'est alors que l'un de vous dit calmement
Bonheur à tous Bonheur à ceux qui vont survivre
Je meurs sans haine en moi pour le peuple allemand

Adieu la peine et le plaisir Adieu les roses
Adieu la vie adieu la lumière et le vent
Marie-toi sois heureuse et pense à moi souvent
Toi qui vas demeurer dans la beauté des choses
Quand tout sera fini plus tard en Erivan

Un grand soleil d'hiver éclaire la colline
Que la nature est belle et que le coeur me fend
La justice viendra sur nos pas triomphants
Ma Mélinée ô mon amour mon orpheline
Et je te dis de vivre et d'avoir un enfant

Ils étaient vingt et trois quand les fusils fleurirent
Vingt et trois qui donnaient leur coeur avant le temps
Vingt et trois étrangers et nos frères pourtant
Vingt et trois amoureux de vivre à en mourir
Vingt et trois qui criaient la France en s'abattant.

Louis ARAGON (1897 - 1982)

Le roman inachevé

Un mal qui répand la terreur,
Mal que le Ciel en sa fureur
Inventa pour punir les crimes de la terre,
La Peste (puisqu'il faut l'appeler par son nom)
Capable d'enrichir en un jour l'Achéron,
Faisait aux animaux la guerre.
Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés :
On n'en voyait point d'occupés
A chercher le soutien d'une mourante vie ;
Nul mets n'excitait leur envie ;
Ni Loups ni Renards n'épiaient
La douce et l'innocente proie.
Les Tourterelles se fuyaient :
Plus d'amour, partant plus de joie.
Le Lion tint conseil, et dit : Mes chers amis,
Je crois que le Ciel a permis
Pour nos péchés cette infortune ;
Que le plus coupable de nous
Se sacrifie aux traits du céleste courroux,
Peut-être il obtiendra la guérison commune.
L'histoire nous apprend qu'en de tels accidents
On fait de pareils dévouements :
Ne nous flattons donc point ; voyons sans indulgence
L'état de notre conscience.
Pour moi, satisfaisant mes appétits gloutons
J'ai dévoré force moutons.
Que m'avaient-ils fait ? Nulle offense :
Même il m'est arrivé quelquefois de manger
Le Berger.
Je me dévouerai donc, s'il le faut ; mais je pense
Qu'il est bon que chacun s'accuse ainsi que moi :
Car on doit souhaiter selon toute justice
Que le plus coupable périsse.
- Sire, dit le Renard, vous êtes trop bon Roi ;
Vos scrupules font voir trop de délicatesse ;
Eh bien, manger moutons, canaille, sotte espèce,
Est-ce un péché ? Non, non. Vous leur fîtes Seigneur
En les croquant beaucoup d'honneur.
Et quant au Berger l'on peut dire
Qu'il était digne de tous maux,
Etant de ces gens-là qui sur les animaux
Se font un chimérique empire.
Ainsi dit le Renard, et flatteurs d'applaudir.
On n'osa trop approfondir
Du Tigre, ni de l'Ours, ni des autres puissances,
Les moins pardonnables offenses.
Tous les gens querelleurs, jusqu'aux simples mâtins,
Au dire de chacun, étaient de petits saints.
L'Ane vint à son tour et dit : J'ai souvenance
Qu'en un pré de Moines passant,
La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et je pense
Quelque diable aussi me poussant,
Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.
Je n'en avais nul droit, puisqu'il faut parler net.
A ces mots on cria haro sur le baudet.
Un Loup quelque peu clerc prouva par sa harangue
Qu'il fallait dévouer ce maudit animal,
Ce pelé, ce galeux, d'où venait tout leur mal.
Sa peccadille fut jugée un cas pendable.
Manger l'herbe d'autrui ! quel crime abominable !
Rien que la mort n'était capable
D'expier son forfait : on le lui fit bien voir.
Selon que vous serez puissant ou misérable,
Les jugements de cour vous rendront blanc ou noir.

Jean de la Fontaine

Livre VII Fable I

Elysée

Méphistophélès félin

Est allongé au soleil.

C'est un chat élégant à la mine de lion

Bien élevé et gentil

mais un peu moqueur aussi.

Il est très musicien ; il comprend

Debussy, mais

N'aime pas Beethoven.

Mon chat s'est promené

De nuit sur le clavier,

Oh, quel plaisir

Dans son âme ! Debussy

Fut un chat philharmonique dans sa vie antérieure.

Ce Français génial a compris la beauté

De l'accord félin sur le clavier. Ce sont

Des accords modernes d'eau troublée d'ombre

(moi chat je comprends).

Ils irritent le bourgeois : admirable mission !

La France admire les chats. Verlaine fut presque un chat

Laid et demi-catholique, sauvage et joueur,

Qui miaulait céleste à une lune invisible,

Rongé par les mouches et brûlé d'alcool.

La France aime les chats comme l'Espagne le torero,

Comme la Russie, comme la Chine le dragon.

Le chat est inquiétant, il n'est pas de ce monde. Il a

L'énorme prestige d'avoir été Dieu.

Avez-vous remarqué quand il nous regarde en sommeillant ?

Il semble nous dire : la vie est une succession

De rythmes sexuels. La lumière a un sexe,

L'étoile a un sexe, la fleur a un sexe.

Et il regarde répandant son âme verte dans l'ombre.

Nous tous voyons derrière le grand bouc.

Son esprit est androgyne aux sexes fanés,

Langueur féminine et vibration de mâle,

Un esprit étrange d'innocence et de luxure,

Vieillesse et jeunesse mariées par amour.

Ce sont des Phillipe II dogmatiques et altiers,

Ils haïssent le chien parce qu'il est fidèle, la souris servile,

Ils admettent les caresses, la mine distinguée,

Et nous regardent d'un air serein et supérieur.

Pour moi, ce sont des maîtres de haute mélancolie,

Ils pourraient guérir des tristesses de civilisation.

L'énergie moderne, le tank et le biplan

Avivent dans les âmes l'antique douleur,

La vie à chaque pas affine les tristesses,

Les âmes cristallisent et la vérité s'est envolée,

Une graine d'amertume s'enterre et donne son épi.

Le chats le savent mieux que le semeur.

Ils sont un peu hiboux et serpents grossiers,

Et ils devraient avoir des ailes à leur création.

Et ils ont sûrement parlé avec ces êtres

Sataniques qu'Antoine vit de sa grotte.

Un chat furieux est presque Schopenhauer.

Horrible grognon au visage de vaurien,

Mais les chats sont toujours bien élevés

Et s'appliquent, graves, à s'allonger dans le soleil.

L'homme est méprisable (disent-ils), la mort

Arrive tôt ou tard. Jouissons de la chaleur !

Frederico Garcia Lorca, Cancion novisima de los gatos, extrait 1939. Primeras canciones, 1986. Traduction Béatrice Mandopoulos